“La persona buona è anche intelligente-continuò Cordelia- ed è pure bella. L’avevano capito i maestri greci che ci hanno insegnato a non separare il buono dal bello con la loro kalokajgaqiva”.
“Tu ne sei l’incarnazione Cornelia. Sei cresciuta molto dall’ultima volta che abbiamo parlato. Hai fatto letture ottime vedo”.
“Sì anche. Ma quanto ti ho detto l’ho capito attraverso l’esperienza, gli sbagli, il dolore”.
“Tw'/ pavqei mavqo"”[1], sussurrai con l’atteggiamento inelegante da arricchito culturale che non avevo superato ancora. Nemmeno ora, non del tutto: mi piace pure troppo citare, anche per ricordare.
“Per come ti conosco-riprese Cornelia-comprendo che tu senti la necessità di una persona buona e intelligente. Tu sei una persona autentica, pulita che non gioca con il cuore degli altri, e, per vivere senza dolore o soffrendo il meno possibile, hai bisogno di una donna della tua levatura spirituale. Me l’hai suggerito tu stesso; non te ne sei accorto? Se la tua fiorente ragazza italiana è bella anche moralmente, se è buona, tiella da conto, vivici insieme, fai dei figli con lei. Meriterebbero senz’altro la vita tali bambini. Non impuntarti se da qualche giorno accidentalmente non scrive. Il tempo chiarirà tutto. Se non è buona, quindi nemmeno intelligente né davvero bella, lasciala perdere. Dai retta a una amica storica oramai, e anche, spero, cara. Io ho fatto l’errore di sposare un tale che appariva attrente e spiritoso. Ma poi, convivendo, ho capito quanto era egoista, cattivo, cretino quel tale e dopo un paio di mesi mi ripugnava”.
“Brava Cornelia, brava. Sei diventata una donna di formato speciale”.
Mi piaceva assai. Mi era venuta voglia di fare l’amore con lei, ma non mi era ancora chiaro se Ifigenia fosse malvagia, perciò non volevo rompere il patto di fedeltà concordato al momento della partenza dalle amabili sponde adriatiche.
“Anche tu sei speciale” mi contraccambiò Cornelia. “Gli altri che abbiamo qui intorno in confronto a te sono dei burattini simpatici, bene che vada”.
In effetti uno saltava da un tavolo all’altro scolando tutte le bottiglie di sangue di toro ancora inesaurite, mentre un altro si avvicinava a ogni ragazza beccheggiando e domandava: “vuoi ballare, vuoi ballare?” senza lasciarsi smontare dai ripetuti dinieghi.
Salutai dunque Cornelia e gli altri amici storici delle estati debrecine e tornai in collegio da solo. Ero contento, andavo d’accordo con me stesso poiché Cornelia mi aveva svelato una parte di me che mi piaceva molto e si confaceva alla persona buona che volevo diventare.
Mentre fiancheggiavo l’orto botanico dagli alberi strani, poi quando procedevo sotto le querce antiche, di maestà dodonèa, vidi l’immagine di Helena vestita di colore bianchissimo[2]: mi sorrideva con lieta naturalezza e mi suggeriva di non dare peso soverchio, opprimente alla posta non arrivata. Contraccambiai il sorriso, non senza letizia.
Del resto mi vennero in mente le parole del tutto chiare che la bella donna mi scrisse quando fu arrivata in Finlandia. Il confronto era schiacciava Ifigenia. Amare è ricordare, come conoscere. E pure disamorarsi è ricordare: rammentare com’era l’amore quando funzionava bene, quanta allegria e felicità creava dalla mattina alla sera.
Bologna 23 aprile 2024 ore 17, 22 giovanni ghiselli
p. s
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