Ifigenia LXXXII. Il Sass da Ciamp. Sorte e Someda. I due tramonti al giorno.

A. Feuerbach, Iphigenie (1862)

Entrato nel paese dove abitavo bambino e fanciullo nei mesi di agosto degli anni Cinquanta, attraversai il ponte più a valle e andai a occupare la camera prenotata nell’Hotel La Campagnola dove avrei dormito, studiato  i libri portati con me, e cenato la sera. Di giorno preferivo mangiare un panino in uno dei rifugi sui campi del Lusia dove andavo ad abbronzarmi e sciare.
Dopo avere sistemato la roba e gli sci nell’albergo situato sulla terza rampa della strada in salita che arriva al passo San Pellegrino, mi mossi per tornare al centro di Moena: volevo rivedere con calma il paese e riconoscere i luoghi frequentati anni prima, magari anche qualche ragazzo di allora non tanto invecchiato da essere irriconoscibile o addirittura inguardabile per paura di vedere la mia decadenza in qualche senilità precoce e vituperosa.
Aveva cessato di piovere e tra le nuvole già un po’ diradate stava trovando qualche breve pertugio la luce del sole ormai vicino del resto al dorso villoso del Sass da Ciamp: un monte alto meno di 2000 metri e perciò tutto boscoso tranne in una piccola estremità rocciosa rivolta verso il Catenaccio. Quando ero bambino e vedevo tante più cose con l’immaginazione che con gli occhi miopi, se fissavo quel monte dal sottostante prato di Sorte, nella sua sagoma vedevo un cane tutto peloso tranne che nel naso teso a fiutare il vento; anzi quando ebbi preso un poco di confidenza con  i monti di Moena, al Sass da Ciamp che verso le cinque e mezzo di pomeriggio in agosto mi nascondeva precocemente la santa faccia di luce  che ho sempre ammirato, chiedevo di accucciarsi per lasciarmi ancora vedere il volto radioso del mio miglior amico. Ma quel monte dall’aspetto canino non  mi dava retta, e allora, per rivedere il sole dovevo correre su per la strada di Someda  da dove potevo assistere a un secondo tramonto pieno di benedizioni portate dai raggi di luce.
Sulle cime più alte quella luce indugiava fin oltre le sette prendendo toni diversi fino a rosseggiare: allora immaginavo che l’amico divino, per il dispetto di andare a dormire pur troppo presto, scagliasse i lamponi dei boschi a spiaccicarsi contro le rocce del Catinaccio  tingendole di sugo purpureo, simile al sangue.

Bologna 3 dicembre 2023 ore 20 

giovanni ghiselli, detto giannetto allora. Oggi gianni.
 
p. s.
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