Tetralogia moenese. Ultima parte

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La cena. La pazzia delle donne e degli uomini. La casetta di legno in mezzo alla neve e alla luce. L'illusione dell'estate. I tre opliti giganti. Le mutande appese a un filo. L'uccello di fuoco. Il triste  viaggio del ritorno a Bologna.

Ifigenia aveva un'angoscia cieca e regressiva. L'avevo scatenata io

con un' osservazione tutt'altro che atroce, eppure insopportabile per il vuoto morale della sua giovane vitalità  fondata sull’apparenza e tesa al successo. Fino a sera non fu

possibile dirle una sola parola senza insospettirla e indispettirla, o farla

piagnucolare, o addirittura ferirla e renderla furiosa. Come Dio

volle, arrivò l'ora di cena. Per fortuna la cameriera della colazione

non c'era. Oltretutto in effetti non era un granché. Io non avevo più

alcuna voglia di vedere la mia compagna in quello stato pieno di

furia o di lagna: mi faceva pena e mi dava fastidio. Il problema

principale era se, dopo mangiato,fosse meglio chiederle di fare

l'amore con estrema cautela, o non proporglielo affatto.

Mentre la guardavo con sguardo che voleva essere mite, mi

sembrò che se avessi azzardato una proposta erotica, probabilmente

avrei provocato un'altra reazione di dolore o di intolleranza.

-Come osi, dopo quanto hai detto? Senza contare quello che

avresti fatto se non fossi fuggita da quel precipizio! Appena in

tempo!-

"No, no – pensai – è meglio stare zitti!".

Parlava lei traendo profondi sospiri dal'imo petto. Diceva che tra

noi due infelicissimi, si erano alzate barriere di incomprensione

alte e fredde più degli algidi monti che incoronano la valle di

Fassa.

Era più che mai commediante e barocca . Sfoderava pose e

accenti melodrammatici inconsueti pure per lei, avida di esibire se

stessa. Sentivo che qualche cosa non funzionava nel suo cervello,

e le rispondevo in maniera generica, come faccio con Stefania, la

vecchia amica demente, quando ha le crisi nervose:"Eh sì,

purtroppo sì. Sembra anche a me", sussurro.

A Ifigenia dissi che se tra noi non andava bene come una volta, la colpa

non era sua né mia: era tutta  del fato. "La divinità infatti è

invidiosa e turbolenta-citavo-, l'uomo soltanto vicissitudine[1] , e ciò

che proviene dal cielo non è consentito stornarlo". Non volevo più

litigare né discutere con lei che per quel giorno, secondo le mie

previsioni, non avrebbe riacquistato il controllo del cavallo massiccio,

contorto[2], violento, che la trascinava indietro verso un passato

doloroso e terrificante.

Finita la cena, ci alzammo per avviarci verso le camere. Salimmo

in silenzio le rampe comuni, finché arrivammo dove le strade

nostre si dividevano:"Hic locus est, partis ubi se via findit in

ambas" [3], pensai. Lì ci fermammo in silenzio. Aspettavo che

Ifigenia dicesse qualche parola convenzionale come "buona notte".

Ed ecco che invece mi chiese:"Vuoi che facciamo l'amore?"

"Io sì, eccome!” feci, spiazzato e stupito ma non spiacevolmente. “E tu? "

La fanciulla pazza, invece di rispondere si mise a puntarmi in

silenzio. "Gli occhi, quantunque non sia un cane da caccia, sono

fissi, privi di sfumature  ", pensai, evitando di muovermi, come si deve fare con gli

animali inquieti. Non volevo decidere io; ero quasi sicuro che se

mi fossi incamminato da una parte o dall'altra, ella si sarebbe

sdegnata; forse mi avrebbe dato un morso o una ceffata.

Nessuno dei due si spostava. Dopo un tempo non breve,

Ifigenia disse:"Vienimi vicino: ho tanto bisogno di te,

Gianni.". Mi avvicinai senza arrivare a toccarla. Mi abbracciò lei,

poi mi baciò. Non trovò opposizione né una partecipazione

entusiasta.

Quindi affermò: "Il mondo è tanto cattivo, ma io ti amo tanto".

Poi scostò il suo volto dal mio e riprese a fissarmi, con l’aria più da gatta questa volta.

"Facciamo finta di niente", pensai. A questo punto però sembrava

auspicare e aspettare una proposta.

Azzardai: "Vieni cocca, andiamo in camera mia".

Non disse niente; continuava a puntarmi. Allora, con cautela, le presi la

mano sinistra e sussurrai: "Vieni tesoro, andiamo". Poi cominciai a

guidarla, a tirarla pianino pianino, facendo piccoli passi. Cercavo

di comportarmi con fermezza, ma anche con tutti i riguardi di cui

hanno bisogno tali creature finite in balìa del cavallo demente. Ho

imparato dalla coetanea Stefania. Una volta, nei primi anni Settanta, quando non sapevo trattarla, colei diede in escandescenze in

piazza Garibaldi, l'ombelico di Padova, soltanto perché le avevo

detto che I diavoli, un film di Ken Russel, mi era piaciuto.

"Sei un comunista e un porco!" gridò nell'agorà affollata, alle sette

di sera. Poi mi colpì con un ombrello, in mezzo alla testa,

facendomi male. Quindi fuggì, lasciandomi semi intontito in

mezzo alla gente esterrefatta. Un' ora più tardi venne a casa mia

tutta pentita: si scusò dicendo che la colpa era stata non sua ma di

mestruazioni atroci. "Sì, e di quel cavallo tutto nero, peloso e

contorto", pensai.

E della mimesi materna, aggiungo ora. Falcia l'autonomia delle

donne. Le femmine rimangono appendici delle madri, i maschi dei

padri, quando ce l'hanno, e pochissimi crescono fino a diventare

persone indipendenti dai genitori: maximum scelus, maternus (vel

paternus) amor est[4].

Un'altra volta, verso la fine del decennio, trovandomi tra Ifigenia e Stefania, con la padovana che delirava, assunsi l'atteggiamento di riprovazione fredda ma risoluta che

presento alla vista dei commedianti irragionevoli: la vecchia amica

si lasciò disarmare, e da furibonda divenne prima

lamentosa, poi benigna al punto da offrici il suo appartamento e da

andare a dormire dalla mamma, a Venezia, per lasciarcelo tutto.

Furente divenuta gentile.

Con questo non voglio dire che noi maschi siamo migliori, anzi. Abbiamo piuttosto

il problema della tirannide dei luoghi comuni che succhiano

l'anima, del rimbambimento, del calo di vitalità, talora anche

molto precoce. Tutti dovremmo liberarci da questi impedimenti e

afferrare la briglia o il guinzaglio della bestia che è in noi: ne acquisteremmo energia e

disciplina.

Quando, uscita Stefania, ci trovammo soli, Ifigenia scoppiò a

ridere per la commedia cui avevamo assistito, come se tali follie

non fossero state un pericolo serio anche per noi.

"Hai fatto finta di niente mentre la pazza infuriava, vero?", mi

domandò. Le spiegai che con i matti bisogna mostrare una calma

forte e sicura di sé. Ebbene questa necessità si presentava di nuovo

a Moena, la sera dell'otto marzo del 1981, quando nella mia compagna

poteva scoppiare da un momento all’altro una furia incontrollata. Sicché facevo di tutto per evitare

uno scontro deforme e distruttivo. Pensavo che non fosse utile chiederle

un chiarimento dei suoi stati d'animo, poiché

probabilmente non ne aveva coscienza; del resto se pure l'avesse

avuta non avrebbe saputo spiegarla, e anche  se avesse saputo farlo,

non lo avrebbe fatto, siccome non si fidava di me. Nemmeno di se

stessa si fidava Ifigenia. Comunque facemmo l'amore tre

volte, e abbastanza di gusto.  Io l'avrei iterato ancora, poiché

trovavo in qualche modo eccitante quell'intermittenza mentale,

quel barbaglio  lampeggiante della coscienza femminile; ma la

fanciulla impazzì di nuovo[5], e questa volta divenne troppo pazza  per

proseguire.

Dopo il terzo orgasmo sembrava allegra e compiaciuta, rideva, seppure con l’aria di una creatura irresponsabile; io comunque assai contento di quel risultato e  pregustando vaghe aggiunte di liete postille, andai nel bagno a lavarmi, per continuare a

battere il ferro caldo come si dice, ma quando, tre minuti più tardi,

tornai nella stanza da letto, quella piangeva a dirotto.

Le domandai:"Cosa c'è tesoro?". Non rispose. Le chiesi se potessi

aiutarla. Disse che nessuno poteva fare nulla per lei, infelice,

svuotata, forse anche malata nel corpo.

"Ho capito: allora vestiamoci subito; ti accompagno in camera,

così ti riposi", dissi con tono pacato, guardandola negli occhi

senza ironia né incertezza. Con le donne in crisi è necessario

comportarsi così; gli uomini che invece di prendere le briglie del

cavallo pazzo si lasciano calpestare, oppure montano in furia, si

meritano le zoccolate che ricevono in faccia.

Ifigenia saliva i gradini con passi di enorme stanchezza.

Sembrava che andasse a morire. La salutai, poi tornai in camera

mia, per niente scontento di dormire da solo .

Lunedì nove marzo c'era un gran sole, caldo, luminoso, sicuro. Ci

trovammo a colazione pieni di buonumore. Durante la notte avevo

deciso che da lei non dovevo aspettarmi più di quanto voleva

darmi: poco oramai, che però avrei utilizzato al meglio per la mia

opera prossima a cominciare. Anche Ifigenia probabilmente nella notte

aveva pensato di prendermi quanto poteva, senza fare storie e

lagne prive di qualsiasi costrutto. Così armonizzati e contenti

come possono esserlo due amanti ex innamorati che hanno deciso

di sfruttarsi a vicenda, salimmo con la funivia al rifugio Le cune

dove ci fermammo ad abbronzarci, quasi in silenzio. Sul

mezzogiorno, per cambiare posizione e visuale, scendemmo in un

rifugio più basso e riparato, dove era forte il calore della fiamma

celeste che dona e nutre la vita. Appena scesi dalla seggiovia, ci

togliemmo le giacche a vento e arrotolammo le maniche delle

camicie. L'umore diveniva sempre più allegro. A un tratto notai

una casetta di legno in mezzo alla neve: distava circa un

chilometro in direzione di Bellamonte e tutt’intorno per ampio

tratto non si vedevano orme. Doveva essere disabitata.

Dissi: "Creatura, guarda quel casinetto in mezzo alla luce: è

nostro[6]. Andiamo là ad abbronzarci anche i corpi". Desideravo

fare l'amore all'aria aperta, tra il sole e la neve che lo potenziava,

ma conservavo parte della cautela che mi ero imposta la sera

prima. Però Ifigenia mi fece capire che potevo, anzi dovevo

essere franco.

"Dai – disse – andiamo là e facciamo l'amore!".

"Come ai bei tempi – pensai - Stai a vedere che questa è rinsavita, e

mi ama di nuovo!". Le feci un sorriso di riconoscenza, poi ci

incamminammo semiabbracciati. Qua e là affondavamo  fino alle

ginocchia e oltre, in qualche buco pieno di acqua per il disgelo.

Prendevamo tutto con allegria.

"Poi ci spogliamo e ci asciughiamo ai raggi caldi, corroborati da

questo biancore" facevo.

E lei:"Sì, sì, e facciamo zazzì".

"Sul serio è diventata un’altra volta spiritosa e simpatica la mia creatura"

pensavo.

Eravamo eccitati e felici. Finalmente giungemmo alla baita. Era

proprio isolata. Salimmo sulla terrazza non alta che la cingeva,

afferrandone il bordo e tirandoci su. Poi scavalcammo il parapetto

e ci stendemmo sul lato volto a sud ovest, verso il passo Rolle. Si

vedevano soltanto le montagne innevate e la cascata di luce che le

faceva brillare. Rimanemmo fermi e silenziosi per alcuni minuti,

osservando il paesaggio. Sembrava un pomeriggio di luglio: il

cielo era così luminoso e l'aria tanto calda che non

rabbrividivo all'idea di spogliarmi per fare l'amore con una ragazza di cui non

mi fidavo. Alcune grosse mosche iridate volavano ronzando

intorno a noi  senza posa. Davanti agli occhi avevamo le pale di

San Martino, bianche, lontane, e illuminate così ardentemente da

sembrare tre opliti giganti levatisi al sole con le armature corrusche

per riverberare i dardi di fuoco verso di noi. I lati settentrionali, i fianchi

destri degli smisurati guerrieri, dall'ombra che eternamente li

copre, mandavano bagliori azzurrini, gradevolmente freschi in

quella illusione d'estate.

Ci spogliammo entrambi, del tutto. Stendemmo i vestiti a far da

giaciglio, ma le mutande le appesi ad un filo teso sopra le nostre

teste con delle mollette; per potere prenderle subito in caso di

necessità, le mie e quelle della mia giovane donna, odorose del sesso

suo, della carne viva, stillante fragrante e rugiada . Quando

eravamo a Bologna, nel grande letto, e dovevamo alzarci in fretta

e furia poiché il tempo del suo permesso era scaduto,  talvolta non

riuscivamo a scovarle che dopo lunghe ricerche. A dire il vero

mentre ficcavo la testa gonfia di sangue sotto il letto, e allungavo

una mano, affannato, respirando la polvere del pavimento,

pensavo in dialetto pesarese: "Se quest è un accident, che dio ne

manda cent".

Negli ultimi tempi avevo ripreso l'abitudine, imparata dalla magna mater

Helena, la serena Sarjantola[7], di metterle sotto il cuscino, ma anche

da lì talora, diabolicamente, sparivano. Le care, profumate mutande

delle mie care amanti. Quasi il meglio della vita. Quando ripenso alle donne che meravigliosamente  conobbi e al tempo migliore con ciascuna di loro, come quando ricordo i giovani cui

ho insegnato ad amare la vita, non credo che il vivere mio sia stato

soltanto il sogno di un'ombra[8] , né una tragedia totale, né un

fallimento completo. Una bella opportunità è stata la vita per me,

ed io non l'ho sprecata, anzi.

Così, stesi su quella terrazza di legno, scaldati e abbronzati dal

sole di primavera, compenetrati a vicenda, riversi e fusi l'uno

nell'altro, sorvolati da mosche ronzanti canzoncine primaverili, ci

scambiammo piacere illudendoci di avere ritrovato il tempo felice

di quando eravamo innamorati e avevamo sempre voglia di unirci e di conoscerci meglio. Succedeva in casa, nell’automobile, sulla spiaggia di Pesaro nel luglio del 1979,

quando prendevamo un moscone e lo remavamo velocemente, a

turno, finché si giungeva al largo, lontani da ogni presenza umana;

Cfr. Pindaro, Pitica VIII, 95-96: "skia'" o[nar- a[nqrwpo"", sogno di un'ombra è

l'uomo.

Allora, sul fondo ligneo della piccola imbarcazione, abbacinati dal

sole, sorvolati da bianche farfalle disperse sulla grande pianura

d'acqua azzurra e salata, ci toglievamo i costumi, li mettevamo

sopra il sedile più alto e facevamo l'amore tante volte da arrivare a

sentire la gioia dionisiaca della fusione con la luce, con il mare,

con l'intero universo che ci sorrideva. Allora tutti i malevoli, gli invidiosi gonfi di risentimento, i  rinnegatori della vita,  erano confutati, messi a tacere sconfitti.

Il 9 marzo del 1981 in mezzo a quei monti antropomorfi vicini al

disgelo riuscimmo a fonderci ancora una volta con la stessa panica

ebbrezza. “La vita è amore, la vita è bellezza”, pensai, il resto è lordura.

Allorché fummo sazi di baci e carezze, ci rivestimmo. Il sole

intanto si era avvicinato alle montagne: molto più lunghe e fredde

cadevano le ombre dai dossi rotondi e dalle rocce appuntite.

Bisognava tornare verso la seggiovia prima che chiudessero le

piste e fermassero gli impianti, lasciandoci in mezzo alla neve

tutta la notte, quando sarebbe stato non piacevole bello e festoso,

ma raccapricciante, forse anche letale, rimanere distesi sotto il

cielo, sia pure abbracciati e vestiti, guardando le stelle e pregandole di non farci morire assiderati.

Eravamo ancora contenti, anzi quasi felici. Ifigenia disse che

l'amore fatto all'aperto era un segno di ritrovata intesa dopo due

anni di smarrimento e confusione. Mentre tornavamo in paese con

l'ultima corsa, tanto che la cabina pullulava di inservienti rubizzi e

giulivi, osservavo il sole declinare tra le rupi aguzze: sembrava

uno splendido uccello di fuoco calato sul nido di pietra dove aveva

appoggiato gli artigli, mentre raccoglieva le ali e piegava il collo,

arrotondando la forma dalle piume vermiglie.

"Lì non si scorgono del sole le rapide membra; in tal modo nel

serrato segreto dell'armonia si è  resa compatta la sfera circolare

tripudiante della beata unicità"[9] . Era l’immagine visibile della Mente dell’Universo[10]

Pensai a quante preghiere gli avevo rivolto dovunque l'avessi visto

andare a dormire, quando si annidava tra i monti dopo un volo in

mezzo alla luce, o si tuffava come pesce nel mare, oppure si

stendeva, come un vagabondo, in un giaciglio di foglie tra gli

alberi delle colline, o scendeva su grandi pianure, in mezzo a

corone di rondini e di nubi purpuree. Dovunque gli avevo rivolto

preghiere, sempre esaudite se buone. Quindi gli avevo reso

ringraziamenti pieni di riconoscenza amorosa. Lo feci anche quel

giorno di marzo, poiché con la sua fiamma amorosa aveva

ravvivato la fiaccola nostra, già vacillante, languida e vicina a

morire. Ero riconoscente pure a Ifigenia, siccome aveva

assecondato i progetti del dio che da noi si aspettava le cose

egregie cui ci aveva predestinati da sempre. Io  avrei scritto un

capolavoro, lei sarebbe diventata una grande attrice e ci saremmo

amati per sempre. Glielo dissi e le feci piacere. Così, confidando

in destini buoni, tornammo alla Campagnola e cenammo.

Ma poco più tardi, viaggiando verso Bologna, l'accordo tra i

demoni nostri si ruppe, senza una causa precisa; forse perché uno

dei due non è buono, oppure perché sono cattivi entrambi, in

maniera diversa per giunta; fatto sta che litigammo di nuovo, e i

benefici di quel pomeriggio fatato andarono in fumo. Guidando

pensavo alle prossime lezioni nella quarta ginnasio, non troppo

stimolato invero; quindi, per necessaria compensazione, meditavo

sull'opera letteraria che avrei iniziato presto: un dramma, o un

romanzo  con due amanti tragicamente travagliati e ostacolati da

iniquità sociali, nevrosi e contraddizioni personali, ma alla fine

trionfanti nel sole dell'Amore e della Giustizia. Mi compiacevo di

tale disegno e di tanto ottimismo. Bisognava però trovare le forme

e antivedere l'esito della nostra esperienza: in quale modo

avremmo dovuto stimolarci noi due per arrivare allo scopo

grandioso di spingere un popolo intero al bello morale? La buona

Ifigenia sonnecchiava sebbene non fosse tardi. Di sua iniziativa non diceva parola, e, quando le domandavo qualcosa, rispondeva, or sì or no, a monosillabi. Alla lunga mi diede fastidio,

e un poco alla volta i sentimenti amorosi si dileguarono. Mi venne

in mente un altro viaggio, fatto in tempi meno malsani: allora la

ragazza mi aveva raccontato che una sua conoscente

durante le ore di guida del marito sui lunghi percorsi autostradali,

invece di aiutarlo a vincere il sonno nemico parlando con lui,

dormiva, o fingeva di farlo, poiché non aveva niente di buono da dirgli.

Al pensiero che quello squallore si ripetesse tra

noi, mi venne l'angoscia. Volli provare se questa fosse scaturita

solo dagli antichi dolori miei, o se avesse una causa nella realtà effettuale

che stavo vivendo. Domandai a bassa voce:"Dormi tesoro?"

"No-rispose con aria stanchissima e pigra-, ma ho tanto sonno".

"Ho sonno anche io-ribattei, quasi polemicamente-, ci facciamo

compagnia per un poco?".

"No: ho troppo sonno. Ti prego, lasciami dormire". Non le chiesi

altro; avevo già provato a me stesso che la pena mia era stata

causata dal solito suo atteggiamento parassitario: se eravamo

entrambi assonnati, non capivo perché io dovessi sgobbare e lei

dormire, o fingere di dormire. La bella donna, la necessaria

Musa, davanti a me si toglieva ancora le mutande odorose, grazie

a Dio, però con me non voleva parlare più, poiché non mi amava.

Questo pensiero, dopo le radiose speranze del pomeriggio, mi

rodeva di nuovo.

"E' il suo egoismo colossale, disgustoso, a guastarmi l'umore, a

darmi l'angoscia, a corrompere ogni gioia mia che non condivide,

come non vuole collaborare a niente di serio e impegnativo".

Ero pieno di risentimento. Alla stazione Affi, lago di Garda sud ,

mi fermai per un caffé, senza invitarla. Quando fui tornato ed ebbi

ripreso a guidare, Ifigenia doveva avere capito qualche cosa

del mio stato d'animo, preoccupandosene, per sé naturalmente;

fatto sta che alzò la testa e mi chiese:"Allora di cosa vuoi che

parliamo?"

"Del mio capolavoro", dissi con tono secco e astioso. Poi tacqui.

Ma dopo qualche secondo, siccome la Musa nemica non sembrava

intenzionata a fare altre domande, aggiunsi una provocazione che

era anche una mezza dichiarazione di guerra.

"Voglio scrivere un'opera d'arte sulla nostra storia; così quando

sarà finita del tutto ne resterà il ricordo. Voglio diventare nunzio agli uomini[11] delle nostre splendidissime gioie, dei nostri cupi dolori e dei   brutti errori che li hanno causati".

A questo punto la ragazza si svegliò completamente e domandò

irritata:" Ebbene? Che cosa posso fare per te?".

Allora io, per bilanciare i toni della conversazione che speravo

continuasse almeno fino a Mantova est, con voce addolcita

risposi:"tu potresti leggere gli appunti di questi ultimi due anni”

 

Nella Repubblica  di Platone i giudici oltramondani dicono a Er, il soldato  morto in battaglia, che deve osservare poi tornare sulla terra per diventare messaggero agli uomini delle cose di là “a[ggelon ajnqrwvpoi~ genevsqai tw`n ejkei` (614d) non sono molti, e sottolinearne, magari commentarne le parti

degne di entrare, rielaborate, nel nostro capolavoro". Speravo in

una risposta conciliante, invece avevo  scatenato anche il

risentimento suo, e il demone funesto della nostra competizione

cattiva. Infatti rispose:"Se avrò tempo, li leggerò dopo gli esami.

Fino a tutto luglio non posso: devo pensare ai compiti verso me

stessa, prima di assecondare la tua volontà di successo".

"Senti come ha imparato la parte della Nora di Ibsen "[12], pensai.

"Ho capito", risposi, e non le rivolsi più la parola. Mi ripugnava il

parassitismo, il recitare evidente e continuo, la volontà di

sfruttamento di quel serpe velenoso rivestito del corpo di Venere.

Da me aveva appreso e preso tutto quanto le era stato possibile, e

in cambio non voleva darmi più niente. Eppure anche dai suoi

rifiuti potevo imparare, almeno finché la sofferenza del precipitare

indietro, nel bestiale, non fosse diventata inutilmente deleteria.

Allora mi sarei fatto lasciare con una provocazione estrema, inesorabile, e avrei cominciato a scrivere.

Arrivati a Bologna, la scaricai davanti al cancello, senza aiutarla a

portare i bagagli davanti alla porta del suo appartamento: la salutai

freddamente dall'automobile. Imparare soffrendo, sì; ma farsi

calpestare, no, nemmeno dall'aurea Afrodite. La odiavo. Tornai a

casa mia dove sentii di essere solo nel mondo. giovanni ghiselli   P. S. Il blog http://giovannighiselli.blogspot.it/   è arrivato a 123311.

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[1] Cfr. Erodoto, Storie, I, 32 pa'n ejsti a[nqrwpo" sumforhv

[2] Nel Fedro di Platone l’appetitus è raffigurato nel cavallo nero che è brutto: skoliov~, storto, poluv~, grosso, eijkh'/ sumpeforhmevno~[2], ammassato a casaccio, kraterauvchn, di collo grosso, bracutravchlo~, dal collo corto, simoprovswpo~, dal muso schiacciato, melavgcrw~, di pelo nero, glaukovmmato~, dagli occhi chiari (grigio-azzurri), u{faimo~, sanguigno, u{brew~ kai; ajlazoneiva~ eJtai'ro~, compagno della prepotenza e della iattanza, peri; w\ta lavsio~ , villoso intorno alle orecchie, kwfov~, ottuso, mavstigi meta; kevntrwn movgi~ uJpeivkwn, una bestia che a stento si assoggetta a una frusta con pungoli (253 E).                

[3] Virgilio, Eneide, VI, 540.  Questo è un luogo dove la via si scinde in due. E’ un luogo di gente morta.

[4] Il crimine più grande contro se stessi è imitare i genitori per tutta la vita, traduzione libera. Cfr. Seneca:"maximum Thebis scelus/maternus amor est”, Oedipus, vv. 627-628,  il delitto più grande a Tebe è l'amore della madre.

[5] Cfr Hieronymo's mad again  della Spanish Tragedy di T.Kyd  (1586) citato da  T. S. Eliot  in  The waste land,  del 1922 (v. 431). E’  proprio vero che la mimesi unisce gli scrittori in una catena di plagi, come sostiene Ulrich, il protagonista di L’uomo senza qualità di Musil.

[6] Cfr. Don Giovanni di Mozart. Da Ponte: “Quel casinetto è mio: saliremo, /e là gioiello mio, ci sposeremo” (I, 9).

[7] Questa storia è presente nel blog.

[8] Cfr. Pindaro, Pitica VIII, 95-96: "skia'" o[nar a[nqrwpo"”

[9] Cfr. Empedocle, Poema fisico, fr.30 Diels-Kranz.

[10] “Nulla sensibile in tutto lo mondo è più degno di farsi essemplo di Dio che’l

sole. Lo sole tutte le cose col suo calore unifica” (Dante, Convivio, III, 12).

[11] Nella Repubblica  di Platone i giudici oltramondani dicono a Er, il soldato  morto in battaglia, che deve osservare poi tornare sulla terra per diventare messaggero agli uomini delle cose di là “a[ggelon ajnqrwvpoi~ genevsqai tw`n ejkei` (614d)

[12] Cfr. Casa di bambola, ultima scena.