Martedì 7 agosto andai a lezione, poi a correre, quindi in piscina a leggere, nuotare, abbronzarmi, e mi recai anche a comprare un dentifricio.
Ma l’attività più importante e impegnativa della giornata iniziò verso le dieci di sera, quando mi diedi a scrivere una lettera all’amante lontana.
Le dicevo che avevo passato la meta dei venti minuti durante i miei girotondi allo stadio, faticosi eppure pieni di gioia, e che l’accrescimento del benessere fisico e mentale lo dovevo in buona parte a lei, la mia compagna meravigliosa, che però era tenuta a mantenere la promessa di scrivere e spedirmi l’espresso se non voleva che i miei sentimenti si pervertissero nell’ attesa già da tempo troppo allungata.
Io non avrei potuto tradirla. Il timore dell’ infedeltà mia era stato un falso problema: passare il tempo con lei scrivendole, o pensandola, mi faceva sentire più vivo di qualsiasi altro modus vivendi.
“Tu mi hai fatto progredire-spiegavo- e ora non posso né voglio tornare alle esperienze degli anni passati: la felicità di stare con te, di studiare, fare sport, fare l’amore con te è stata più impegnativa e pure più accrescitiva delle emozioni mensili, evanescenti che negli anni passati mi avevano dato delle donne di qualche valore senz’altro, però remote nello spazio e nel tempo : l’ irreparabile tempus, il praeteritum che non può più tornare, mentre il futuro è nostro. Con te, soltanto con te, ho una voglia mai sazia di fare l’amore, di commentare i libri letti, di andare al cinema e a teatro poi parlarne, di ascoltare musica, correre, pedalare , nuotare, sciare”.
Propositi belli ma ora trovo che difettavano dello scopo più alto: impiegare la nostra felicità per costruire qualcosa di valido, per fare del bene a noi stessi e agli altri.
Concludevo questa missiva con una richiesta da supplice, tuttavia chiara e perentoria: “Ifigenia cara, se contraccambi i miei sentimenti, mandami la lettera che hai preannunciato, poiché la mia gioia rischia la vita ogni mattina verso le undici quando arriva il postino con una borsa piena, la apre, distribuisce negli scomparti della posta tutte le buste, quindi tanti giovani in attesa le ritirano, quei fortunati molto, mentre da parte tua non c’è mai nulla per me. Allora il mio umore si approssima al caos della follia, all’abisso dell’annientamento, poi dura fatica a ritrovare la via, a ristabilirsi, a raddrizzarsi”.
Saluti e baci gianni
Più esplicito e supplichevole di così non potevo essere, né più ultimativo. E lei non rispose.
Quella sera stessa del resto passeggiando nel grande bosco,
formulai una canzoncina irrisoria eppure meno irrealistica della lettera scritta nello studio:
“Sei muta e rinchiusa come ritorta conchiglia,
occulta nel fondo del tuo sgabuzzino
sospiri al tramonto
sospiri al mattino,
poi vaghi coi mozzi
coi medici a schiera
e gianni non era”.
Bologna 30 aprile 2024 ore 19, 22 giovanni ghiselli
p. s. Statistiche del blog
empre1507483
Oggi228
Ieri530
Questo mese24584
Il mese scorso18101
Nessun commento:
Posta un commento